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    “李科长，”林海开门见山，“您知道吴建国去世了吗？”

    李卫国的手顿了顿。他缓缓转过身，脸上没什么表情：“什么时候？”

    “前天晚上，3月14日，七点十五分。”

    沉默。墙上那个钟表展示框里，虽然没有指针，但那些齿轮仿佛在无声转动。

    “十五年。”李卫国终于说，“正好十五年。”

    “您记得这个时间。”

    “记得。”李卫国走到窗边，背对着他们，“2009年3月14日，晚上七点十五分。我的电话响了，说车间出事了。那天我签了冲床延期使用的文件。”

    “您这些年，一直想着这件事？”

    “每天都想。”李卫国的声音很轻，“想那台该报废的机器，想我签的字，想吴建国那三根手指。”

    他转过身，眼睛里有种压抑的情绪：“但我最想的，是‘如果’。如果我没签那个字，如果机器报废了，如果……没有如果。时间不会倒流。”
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